No olvido ninguna de las M que hacen que Me-levante.
A quién cree, la madre del niño siempre aparece por alguna u otra razón. Ella, con toda su mística, es el silencio necesario, es claridad en la mirada, es mente desalineada.
Luego, quien en el sur habita. Es una sonrisa, es un problema, todo sincronizadamente, todo en la cruz.
Y en el viejo mundo, quién sabe en qué lugar, la paz se acuna en un remanso de nieve.
Entonces, su cantar me susurra, y entro a un estado de sueño de peque.
Muchas son las M.
Yo contemplo cuatro.
No las busco, ni las encuentro, sólo no las olvido.
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