Saber no ser quien pensaba que era fue doloroso. La tarea que había elegido llevar adelante en este suspiro de vida ya no tiene sentido.
El arriero va y viene. no tiene amor en su destino, simplemente es camino, es sendero de otros, miradas ajenas, palabras de desconocidos.
No olvido ninguna de las M que hacen que Me-levante.
A quién cree, la madre del niño siempre aparece por alguna u otra razón. Ella, con toda su mística, es el silencio necesario, es claridad en la mirada, es mente desalineada.
Luego, quien en el sur habita. Es una sonrisa, es un problema, todo sincronizadamente, todo en la cruz.
Y en el viejo mundo, quién sabe en qué lugar, la paz se acuna en un remanso de nieve.
Entonces, su cantar me susurra, y entro a un estado de sueño de peque.
Muchas son las M.
Yo contemplo cuatro.
No las busco, ni las encuentro, sólo no las olvido.
Tengo una confusión tremenda. Abrumado escucho, o intento hacerlo. Sin la claridad de antes, miro, y las imágenes tienen una deformidad desconocida.
Todo viene del respeto, y así, respetuoso, decido seguir paso a paso sus pasos, quizás no como ejemplo, sólo buscándome nuevamente.
Tengo tremendo trastorno, todo tiembla, temo, tímidamente tipeo tonteras.
Las cosas después de la pandemia, después del accidente, han sido tan extrañas. Han sucedido cosas que a la distancia se verá como una locura.
El vivir en el 5to. El volver a las Sierras Grandes para estar cerca de ellos, y ellos alejarse.
El buscar ser un pedazo de sierra, de ser montaña o brisa de valle.
Dos años sin escribir. Dos años escribiendo en el aire con gotitas diminutas que nunca pudieron ser lágrimas.
